Imagina estar entre dos mujeres.

Imagina estar entre dos mujeres hablando al mismo tiempo, sin interrumpirse.

Imagina estar entre dos mujeres hablando al mismo tiempo, diciendo algo distinto.

Solo logras rescatar algunas palabras de lo que dicen mirándote a los ojos, no puedes entender de que están hablando pero puedes ver en sus ojos que están buscando encontrar una parte de ellas mismas en ti.

Ellas son la Depresión y la Locura.
Solo una relación tan retorcida podría haber parido una idea tan degenerada como la ingratitud.

Ingratitud.

Nosotros somos sus hijos.

Somos los hijos de la ingratitud, esclavos de la paranoia, amantes de la desesperación.

Miras al techo de tu habitación durante horas, pensando que podrías tener un techo más interesante en el que gastar la vista, en ese momento sabes que tienes a la depresión mirándote a los ojos, buscando algo de locura dentro de ti.

Matar, haz algo, mata a alguien, sal a caminar, mátate a ti mismo.
Mátate, mátate, mátate de una vez, no lo pienses, hazlo, sabes que a nadie le importaría, si quisieran verte vivo harían algo más que burlarse, piensan que eres lo suficientemente fuerte para aguantar, pero no lo eres, y pronto lo descubrirán.
Muérete, todos lo están esperando, no te lo dicen por miedo a sentir culpa, mueren de miedo, solo son cobardes actuando como si nada, siguiendo adelante, hablando de lo que sea, haciendo lo que sea para evitar mirarte a los ojos unos segundos, es su forma de decirte que no les importa, quieren que lo hagas, hazlo, salta desde un edificio de una puta vez, ya no lo pienses, haz que algo pase.

Si, definitivamente existe esa posibilidad.
Puede que haya algo de locura dentro tuyo.

No podrías llamarlo de otra forma, todo ese ruido interminable dentro de tu cabeza que no te deja dormir hasta la madrugada y te obliga a despertarte dos horas después, solo para seguir, existiendo.

Existes, aunque no sepas lo que eso conlleva realmente, eres solo un observador, comprobando cada segundo que no existe nada más rápido que el tiempo y nada más pesado que los recuerdos, aquel peso que te mantiene derrumbado sobre la cama, el sofá, el piso o cualquier lugar en el que puedas caer unos minutos aplastado por el pasado, tratando de soportar tu propio cuerpo, muriendo en el intento de levantar la mirada.

Corriendo, nunca pude reconciliarme con el pasado, para mi la nostalgia siempre estuvo acompañada de una violenta cantidad de vergüenza, todas las cosas que parecían tener significado se encuentran llenas de heridas y lagrimas.

Corremos intentando huir del aislamiento, para luego volver arrastrándonos a su puerta, muertos de desesperación por dentro decidimos quedarnos quietos, como siendo olfateados por un tigre, intentamos disimular nuestra fragilidad atacando todo lo que se vea un poco más débil que nosotros, pobres bastardos, aprendiendo por imitación, hablando de lo que sea, intentando no mirarnos a los ojos por miedo a encontrar una parte de ellos, en nosotros mismos.

Enfermos.

Repitiéndonos a nosotros mismos que no tenemos ningún motivo para estar viviendo de está manera.
Cargando con todos nuestros errores sobre la espalda, ahogando un grito de ansiedad a cada momento.
Sabemos que en el fondo nos sobran los motivos.
Y que en realidad... ni siquiera hacen falta.