Tormenta

Te encuentras leyendo un horrible articulo en internet y te haces una idea del autor 

solo para imaginar un camión pasandole por encima

Piensas que podrías estar terminando el libro que empezaste hace 3 meses,

pero eso implicaría mover tu culo del asiento para buscar el libro

y releer paginas al azar hasta encontrar el capitulo en que lo dejaste

Lo cual va en contra de tu naturaleza como maldito parásito improductivo

Así que solo te encuentras leyendo un horrible articulo en internet

Mientras a cada palabra te odias a ti mismo por insultar así a tu tiempo libre, que veneras como tu mayor riqueza pero lo malgastas como si estuvieras sediento por beber de tu propia culpa

Es sobre este ritual de autodestrucción pasiva cuando esta horrible voz de narrador que bien podría haber salido de alguna película cliché se apodera de tu mente
Sabes que viene a recordarte las mismas cosas de siempre, con ese pretencioso intento de lenguaje poético que se vuelve asquerosamente insoportable inmediatamente después de esfumarse en tu cabeza
Te habla de la fragilidad de la existencia y la importancia de distinguir lo esencial
Como el reconfortante sonido de la lluvia
Destruyendolo todo.

Palabras muertas de un jueves por la noche.

La perdida de motivación puede llevarse más cosas de las que sabíamos que teníamos.
La sobreestimulación es la madre de la apatía.

Me duele el estomago y olvide todas las cosas que por el camino creía entender.
Al llegar a casa recuesto mi espalda sobre el piso mientras admiro como el olor a tabaco lentamente se va escapando de entre mis dedos, pierdo la mirada en las vueltas del ventilador y pienso...

Pienso que cuando una canción de verdad te gusta, siempre habrá una pequeña parte de esta que resalte sobre el resto; lo mismo podría aplicarse a cualquier otro tipo de expresión artística.
Pienso que el arte se concentra en esa pequeña frase que dice más que el resto del libro.
Pienso que aquel pequeño mensaje cargado de sentimiento que podría desarmarse en cientos y cientos de palabras en el intento de explicar su significado, es la forma más pura y sagrada de comunicación con la parte más intima y frágil de cualquier persona.
Pienso que sería inútil cualquier intento de inventar un termino para describir este clímax del alma.

Esta pequeña fracción del espíritu colectivo es el único Dios que conozco, es la forma más hermosa de comprensión que podrías encontrar en tiempos el los que todo parece no hacer más que distanciarnos unos con otros, hasta desconocernos a nosotros mismos.

Mis torpes palabras no encuentran ninguna forma más simple de explicar esta preciada conexión con todo lo que es sagrado en este mundo.

¿Acaso hay alguien que todavía crea que la soledad podría calmarse con estar rodeado de personas?

¿Cuanto tiempo podríamos mantener la ilusión de felicidad ensordeciendo nuestra empatía con lujos y caprichos que nos alejan de la comprensión de nuestra naturaleza espiritual?

No tengo intenciones de adornar escritos vacíos con palabrería inútil.
Solo pienso que quizás el sentido mismo está en sentir.
Y ya hemos tenido tiempo para entender lo rápido que se consume el placer sin claridad.
Tal vez deberíamos intentar distinguir lo esencial, y aprender a estar más cerca sin lastimarnos por miedo a ser lastimados.

Borradores 3

Harto.

Estoy harto.

Estoy tan harto que...

Estoy harto.

Más harto que aquella vez que jure estar más harto de lo que estuve nunca.

Tan, tan, tan, pero tan harto.

Si este corrupto mundo lleno de nada pudiera dimensionar la inmensidad de mi angustia se le derretirían los sesos como gelatina dentro de un microondas.

Puedes ver todos mis huesos temblar hasta romperse.

Y puedes saborear el sonido de mis suplicas de piedad al contemplar cada una de mis fantasías desangrarse frente a la entrada del castillo.

Siento que acabo de ser vomitado por la vida
Se ha cagado en cada uno de mis versos
Solo algunos cuantos comentarios para destruirte una vez más
Desgarrándote por dentro, como uñas arañando la piedra
Vuelves a perder, sigues retorciéndote en tu propia mierda

Pareciera que todo lo que voy a escribir ya lo hubiese escrito
Que diferencia hay?

Ni siquiera puedes distinguir el momento
Dejas de cansarte de escuchar siempre la misma canción
Y empezaste a hartarte de las personas
Diciendo siempre lo mismo como un puto despertador

Deberías alimentarte más.
O dejar de hacerlo en absoluto.

El presente siempre existe en una constante confusión.
La claridad solo llega cuando todo se fue a la mierda.

Borradores 2

Dos enormes pechos deteniendo el mundo.

El arte ha muerto y el estilo ya no tiene actitud.
Nunca lo tuvo.
Siempre estuvo muerto.

Uno es feliz haciendo lo que ama mientras no ame ser infeliz.
Pero no importa, nunca importo.

La humillación es como una metralleta, el aburrimiento es como... algo muy.. aburrido.

"Sabes cual es el problema?" Gritas sosteniendo el arma contra tu cabeza.

Crecimos frente a la televisión, esa pantalla de veloz tintineo, disparando ilusiones contra nuestras retinas.

Explosiones, tiroteos, momentos únicos, romances perfectos, Bang! Bang! Bang!

Coches que cuestan más dinero del que veras en tu vida, sueños que se hacen realidad en unos pocos minutos de vídeo, mujeres, mujeres de ojos tan claros como el abismo y curvas que te hacen perder el equilibrio.

Ningún día puede alcanzar esas enfermas expectativas.

Borradores 1

Insuficiente, vacío, incompleto, vulnerable.
Todo lo que quería era nunca encontrar el lugar en el que hoy me encuentro.

Sientes aquel ardor en el pecho y por unos momentos el dolor parece detenerse.
El alcohol puede ser tan traicionero como la indiferencia.

Conoces el momento antes de las pastillas, los minutos antes de los calmantes, conoces la tormenta.
Sabes que dejaste tus nudillos clavados en alguna pared.
Llevas tanto tiempo pensando en un mismo momento en el que ni siquiera estuviste.
Pero pasó, lo confiesan las miradas que atraviesan como balas tu alma magullada.

Existir siendo insignificante
Hablar con voz inaudible
Observar y ser invisible

La ingratitud fluye por nuestras venas y tenemos la certeza de que moriremos insatisfechos.

Nadie puede ver el dolor en las palabras que no te atreves a decir, ni en las que dices.
Nadie escucha el relámpago hasta que ya es demasiado tarde.

Odio el marrón, pero odio más el amarillo

Siento las cucarachas bailando dentro de mi cabeza
Y sin embargo nunca parezco estar donde ocurren las cosas
Vivo la mayor parte de mi vida sin mi, vacío, ausente
Roto como algo que nunca termina de romperse

Todo lo bueno parece llegar a mi por mis oídos
Pequeñas sensaciones enviadas por almas que me ven como todo lo que aspiro a ser
Uno más entre el montón

Hombros contra hombros atropellando bruscamente a desconocidos
Disculpas falsas, demasiadas explicaciones
Excusas para algo que todavía no ocurre

Somos los portadores de interminables miradas perdidas
Somos el objetivo donde clavan sus burlas como dardos envenenados

Nadie podría enseñarte más sobre lealtad que la traición
Nadie sabe más sobre paciencia que la desesperación

Mentes vacías huyendo del arrepentimiento
Corazones llenos de resentimiento arremetiendo como un trabuco

Cuentas en las gotas de lluvia cada una de las noches vacías
Llevamos trece mil tormentas atrapados en la misma canción

Por favor
Mujer de afilada mirada
Llévate mi alma
Pero no me dejes sin vino

Contando cada una de aquellas estrellas
Yo ya elegí mi camino
Notando que ninguna era más bella
Que la que se cago en mi destino

Sonrisa desquiciada
Disimulas bastante bien
Esas ganas de acostarte
Sobre las vías del tren

Donde quedo mi porción de diversión?
Debió habérsela llevado el viento

Sigo, sigo y sigo perdido
Escupiendo palabras sin ningún sentido

Imagina estar entre dos mujeres.

Imagina estar entre dos mujeres hablando al mismo tiempo, sin interrumpirse.

Imagina estar entre dos mujeres hablando al mismo tiempo, diciendo algo distinto.

Solo logras rescatar algunas palabras de lo que dicen mirándote a los ojos, no puedes entender de que están hablando pero puedes ver en sus ojos que están buscando encontrar una parte de ellas mismas en ti.

Ellas son la Depresión y la Locura.
Solo una relación tan retorcida podría haber parido una idea tan degenerada como la ingratitud.

Ingratitud.

Nosotros somos sus hijos.

Somos los hijos de la ingratitud, esclavos de la paranoia, amantes de la desesperación.

Miras al techo de tu habitación durante horas, pensando que podrías tener un techo más interesante en el que gastar la vista, en ese momento sabes que tienes a la depresión mirándote a los ojos, buscando algo de locura dentro de ti.

Matar, haz algo, mata a alguien, sal a caminar, mátate a ti mismo.
Mátate, mátate, mátate de una vez, no lo pienses, hazlo, sabes que a nadie le importaría, si quisieran verte vivo harían algo más que burlarse, piensan que eres lo suficientemente fuerte para aguantar, pero no lo eres, y pronto lo descubrirán.
Muérete, todos lo están esperando, no te lo dicen por miedo a sentir culpa, mueren de miedo, solo son cobardes actuando como si nada, siguiendo adelante, hablando de lo que sea, haciendo lo que sea para evitar mirarte a los ojos unos segundos, es su forma de decirte que no les importa, quieren que lo hagas, hazlo, salta desde un edificio de una puta vez, ya no lo pienses, haz que algo pase.

Si, definitivamente existe esa posibilidad.
Puede que haya algo de locura dentro tuyo.

No podrías llamarlo de otra forma, todo ese ruido interminable dentro de tu cabeza que no te deja dormir hasta la madrugada y te obliga a despertarte dos horas después, solo para seguir, existiendo.

Existes, aunque no sepas lo que eso conlleva realmente, eres solo un observador, comprobando cada segundo que no existe nada más rápido que el tiempo y nada más pesado que los recuerdos, aquel peso que te mantiene derrumbado sobre la cama, el sofá, el piso o cualquier lugar en el que puedas caer unos minutos aplastado por el pasado, tratando de soportar tu propio cuerpo, muriendo en el intento de levantar la mirada.

Corriendo, nunca pude reconciliarme con el pasado, para mi la nostalgia siempre estuvo acompañada de una violenta cantidad de vergüenza, todas las cosas que parecían tener significado se encuentran llenas de heridas y lagrimas.

Corremos intentando huir del aislamiento, para luego volver arrastrándonos a su puerta, muertos de desesperación por dentro decidimos quedarnos quietos, como siendo olfateados por un tigre, intentamos disimular nuestra fragilidad atacando todo lo que se vea un poco más débil que nosotros, pobres bastardos, aprendiendo por imitación, hablando de lo que sea, intentando no mirarnos a los ojos por miedo a encontrar una parte de ellos, en nosotros mismos.

Enfermos.

Repitiéndonos a nosotros mismos que no tenemos ningún motivo para estar viviendo de está manera.
Cargando con todos nuestros errores sobre la espalda, ahogando un grito de ansiedad a cada momento.
Sabemos que en el fondo nos sobran los motivos.
Y que en realidad... ni siquiera hacen falta.

Nostalgia disfuncional.

¿Puedes oír la canción que resuena entre las paredes del laberinto?

Oh, pequeña, sabes que puedes perderte en este oscuro bosque donde las metáforas crecen como pinos que no descansaran hasta abrir heridas en el cielo.

Llevas la angustia tatuada en la mirada, puedes golpear y golpear, pero sabes que las paredes no comparten tu dolor, puedes gritar y gritar porque sabes que las almohadas no escuchan tus lamentos, y puedes sangrar... pero nunca sera suficiente para la bestia que crece rasguñando tu cráneo desde adentro, no puedes esconderte de la desesperación en tu palacio de pastillas, no puedes ceder ante el irresistible impulso de separarte del suelo.

Todas las cosas que callas y morirías por haber dicho, todas las cosas que dices y deberías callar.
Donde estás y donde te gustaría estar nunca parecen quedar en el mismo sitio.

Vas ahogarte en un mar de mentiras y ocultarte tras montañas de alegorías, pero nos ha tocado vivir las nueve vidas al mismo tiempo mientras nos perdemos en la niebla y el aburrimiento.

¿De verdad no pueden sentir la presión? ¿No pueden ver la inminente tormenta?
Quizás si hacemos más ruido, si bebemos más, si golpeamos más fuerte.
¿Cuanto tiempo más vamos a seguir cayendo por las escaleras?

Debiste haberte apiadado de mi como a un perro rabioso y moribundo que ruega por un tiro en la frente.
¿Que placer recibes al dejar tus ilusiones en la entrada de mi celda?
¿Por que se dirigen a mi tus balas perdidas?
¿Que macabra coincidencia te ha otorgado las llaves de mis cadenas?

Vienes aquí todas las noches pero siempre pareces estar perdida.
Ni todo el vino del universo podrá llenar el vacío del puñal que aquella vez clavaste en mi pecho con una sonrisa, puedes burlarte hasta desangrarme, pero no conseguirás que me ria contigo.
Tirado en el suelo, solo puedo preguntarme...
¿Donde estarán enterrados los buenos momentos?